© Diario Misceláneo

No te enojes conmigo, melancolía, porque tome la pluma para alabarte y, alabándote, incline la cabeza sentado sobre un tronco como un anacoreta. Así me contemplaste ayer, como otras muchas veces, bajo los matinales rayos del cálido sol: Ávido el buitre graznaba en el valle, soñándome carroña sobre madera muerta.  ¡Te equivocaste, pájaro devastador, aunque momificado descansara en mi leño! No viste mi mirada llena de placer pasear en derredor altiva y ufana; y que cuando insidiosa no mira a tus alturas, extinta para las nubes más lejanas, se hunde en lo más profundo de sí misma para radiante iluminar el abismo del ser.  Muchas veces sentado en soledad profunda, encorvado, cual bárbaro oferente, pensaba en ti, melancolía, ¡Penitente, pese a mis pocos años! Sentado así, me complacía el vuelo del buitre, el estruendo de la avalancha, y tú, inepta quimera de los hombres, me hablabas con verdad, mas con horrible y severo semblant...